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第120章死亡！(第1/2页)
一个无名的土坡。
一个灌满了泥水的弹坑，一挺MG42通用机枪，一个人。
格罗斯把最后两条弹链连接好的时候，丁修他们已经跑出去一百多米了。
他没有回头看。
不需要看。
他们只需要跑快点，再快一点。
格罗斯把身体往弹坑的边缘又挪了挪。
格罗斯检查了一下弹链。
三百发。
大概能打十五秒的全速连射。
但他不会那么蠢。
他会用短点射。三到五发一组，控制扇面。
节省每一颗子弹。
他在这片战场上活了两年了。
从莫斯科到勒热夫，从斯大林格勒到库尔斯克。
他比任何人都懂得怎么用最少的弹药造成最大的杀伤。
备用枪管还有一根。
插在靴子旁边的泥里。
那根枪管已经用过了，里面的膛线磨得差不多了，精度会下降。
但在这个距离上，精度是多余的。
他的手掌贴在机枪冰冷的金属外壳上。
那种熟悉的触感让他安心。这是一种只有机枪手才能理解的安心感。
当你的手指搭在扳机上，当弹链压进受弹口发出“咔哒“的轻响，当枪托紧紧顶住肩窝的时候，世界就变得简单了。
不需要思考。
只需要扣扳机。
格罗斯调整了一下射击姿势。
两脚架深深扎进弹坑边缘的泥土里，枪口指向正前方那片开阔地。
视野很好。
从这个位置，他能看到三百米内的所有动静。
前方是被炮火翻了无数遍的黑土地，上面零散地烧着几辆坦克的残骸。
再远一些，是苏军正在重新集结的灰绿色人影。
他们很多。
格罗斯眯起眼睛数了数。
光是肉眼能看到的步兵就有两三百人。
后面还有坦克。
两三百个人对一挺机枪。
这个比例很糟糕。
但格罗斯笑了。
他想起了1941年的莫斯科郊外。
那时候他还是个炮兵中士，被丁修这个疯子用枪指着头逼上了88炮的炮位。
那一晚，他用88炮干掉了三辆T-34。
那是他第一次觉得自己还有点用。
在那之前，他只是一个混日子的预备役，在后方仓库里数炮弹，偷偷喝酒，想着什么时候能回家。
是丁修改变了他。
那个眼神像死鱼一样冰冷的年轻人，把他从一个废物变成了一个战士。
然后是一个老兵。
然后是一个杀人机器。
两年了
他跟着这个疯子走过了莫斯科的雪原，勒热夫的烂泥，斯大林格勒的下水道，柏林的暖气房，哈尔科夫的街道，库尔斯克的钢铁风暴。
他活了下来。
一次又一次。
每一次他都觉得自己会死。
但每一次，那个冷冰冰的声音都会在他耳边响起：“别死。跟着我。“
他就跟着。
像一条忠诚的老狗。
但现在，老狗跑不动了。
格罗斯抬起头，最后看了一眼后方。
在三百米外的那片树林边缘，他能看到几个灰色的小点正在飞奔。
跑吧。跑快点。
他在心里默念。
……
前方，苏军的队形开始移动了。
没有号角。没有旗帜。
只是那些灰绿色的身影突然同时站了起来，像是一片被风吹动的麦浪。
他们端着波波沙冲锋枪，弯着腰，以小组为单位向前推进。
每个小组之间保持着大约十米的间距。
这是经过几年血战磨练出来的战术素养，比1941年那种排着密集队形送死的打法高明了十倍。
格罗斯的手指搭上了扳机。
还不急。
两百米。
太远了。
在这个距离上，MG42的散布面太大，浪费子弹。
一百五十米，还是有点远。
一百米。
差不多了。
格罗斯深吸一口气。空气里全是硝烟和烧焦橡胶的味道。
他的手指收紧。
“滋滋滋——“
MG42特有的、撕裂亚麻布般的射击声撕开了短暂的宁静。
三发。精准的短点射。
弹道贴着地面飞过去，在冲在最前面的一个苏军步兵小组中间炸开了泥土和血雾。
两个人倒下了。
第三个人试图趴下，但第二组点射追了上去，打穿了他的背。
“滋滋——“
又是三发。
将右侧的一个小组压制住
精准，高效，冷酷。
苏军的反应很快。
那些灰绿色的身影瞬间趴了下去。
几个军官在后面吹着哨子，指挥士兵用迫击炮和轻机枪寻找火力点。
“砰砰砰——“
几发迫击炮弹落在了格罗斯弹坑的周围。
泥土和碎石像雨点一样砸落下来，打在他的钢盔上叮当作响。
格罗斯缩了缩脖子，等炮弹的间隙过去，又探出身子。
他的枪口微微偏移，对准了一个正在架设捷格加廖夫轻机枪的苏军机枪组。
“滋滋滋滋——“
捷格加廖夫的射手脑袋歪了一下，整个人趴在枪上不动了。
副射手试图把尸体推开接管机枪，又是一轮点射追过去，将他打了回去
没了机枪。
苏军步兵的推进速度明显放慢了。
格罗斯能感觉到他们的犹豫。
他不是第一次执行这种任务了
但那个时候，他身边还有丁修。
还有汉斯。还有赫尔曼。还有克拉默。
现在只有他一个。
格罗斯瞟了一眼弹链。
剩下不到一百五十发了。
一半。
已经打掉了一半。
格罗斯开始更加吝啬地使用每一颗子弹。
他不再用三到五发的点射，而是改为两发一组的双连射。
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每一组射击都力求精准，力求每一颗子弹都能咬到肉。
枪管已经开始发烫了。
他能看到枪口附近的空气在热浪中扭曲。
这意味着枪管的温度已经超过了安全阈值，再打下去，膛线会报废，甚至可能炸膛。
该换枪管了。
格罗斯松开扳机，右手猛地拍开枪管卡笋。
滚烫的枪管弹出来，“嗤“的一声落在身边的泥水里，冒出一股白烟。
他没有石棉手套。
他直接用手，抓起了身边的备用枪管。
“滋——“
皮肉被烫焦的声响。他的掌心传来一阵剧烈的灼痛。
皮肤瞬间粘在了枪管上，发出一股恶心的焦糊味。
格罗斯龇了龇牙。没有叫出来。
他把枪管塞进去，拍回卡笋。
“咔哒。“
闭锁完成。
四秒半。
比他的最佳记录慢了半秒。
因为手被烫伤了，动作有些迟钝。
但这已经不重要了。
这是最后一根枪管。
打完这根，就没有了。
就在他更换枪管的这几秒钟里，苏军抓住了火力中断的间隙，又向前推进了三十米。
现在他们只有不到七十米了。
格罗斯能看清他们的脸。
年轻的脸，黑灰色的脸。
充满仇恨的脸。
和他在莫斯科，在勒热夫，在斯大林格勒看到的那些脸一模一样。
他们都是人。
和他一样的人。
只是站在了不同的壕沟里。
格罗斯没有时间感慨。
他重新扣住扳机。
一个苏军倒下了。
又是一次射击。
另一个苏军捂着肚子蜷缩在地上。
弹链在飞速缩短。
格罗斯的手指已经麻木了。
但他不在乎。
反正这是最后一次了。
……
前方的苏军停止了步兵冲锋。
不是被打退了。
是他们换了打法。
格罗斯听到了那个声音。
嗡嗡嗡嗡——柴油发动机的咆哮。
五辆T-34/76从烟雾后面驶了出来。
它们排成了一个松散的横队，以每小时二十公里的速度碾压过来。
宽大的履带卷起的泥土像两道黑色的浪花。
步兵不上了。坦克先上。
这是聪明的选择。
用钢铁去碾碎一个机枪巢。
格罗斯看着那些越来越近的铁疙瘩。
7.92毫米的机枪弹打在T-34的正面装甲上，连个白点都留不下。
他没有反坦克武器，只有子弹。
而子弹打不穿坦克。
大地在颤抖。
柴油废气的恶臭开始扑面而来。
格罗斯能看到领头那辆T-34的驾驶员观察窗。
窗口后面有一双眼睛。
那双眼睛也在看着他。
“来啊。“
格罗斯对着那双眼睛说。
“来碾我啊。看你碾得动碾不动。“
领头的坦克炮塔开始转动了。
那黑洞洞的76毫米炮口慢慢对准了格罗斯所在的弹坑。
格罗斯没有躲。
躲也没用。
在这个距离上，坦克炮能把半个弹坑连人带土一起掀飞。
他只是把枪口对准了那辆坦克的观察窗，扣动了扳机。
“滋滋滋滋滋——“
最后的一串子弹打在观察窗的装甲板上，溅起一串火星。
打不穿。
当然打不穿。
但格罗斯不在乎。
他只是想让那个驾驶员知道，他格罗斯，一个从莫斯科打到库尔斯克的老兵，一个跟着倒霉蛋出生入死的机枪手，直到最后一秒钟，枪口都没有转向别处。
“咔嚓。“
撞针击空。
弹链打光了。
大厅安静了一瞬。
不对。
不是大厅。
是战场。
是他脑子已经糊了。
格罗斯松开了扳机。
他的双手从枪上滑落。
他靠在弹坑壁上，大口的喘着粗气。
他从口袋里摸出了那半根被压扁的香烟。
是丁修给他的，临走前分的。
他把烟叼在嘴里，用沾满血的手指摸遍了全身的口袋。
他想点烟。
但他发现自己的打火机打不着了。
大概是刚才在泥水里泡坏了。
“妈的……“
“真倒霉。”
格罗斯骂了一句。
真他妈的倒霉。
倒霉了一辈子。
除了那个哈夫科以外就没赶上一次胜仗的长官以外，他恐怕是最倒霉的一个人了
连死前最后一根烟都抽不上。
他抬头看着那辆正在逼近的T-34坦克。
看着那黑洞洞的炮口。
“来吧。”
他对着坦克张开双臂，露出了满是血污的胸膛。
就在这一瞬间。
他感觉眉心一凉。
就像是被一只冰冷的手指轻轻点了一下。
没有痛苦。
甚至没有听到枪声。
他的世界瞬间黑了下去。
那颗子弹准确地击穿了他的前额，搅碎了他的大脑，然后从后脑勺穿出，带出一蓬红白相间的混合物，喷溅在他身后的土壁上。
格罗斯的身体僵硬了一下。
那根还没点燃的香烟从他的嘴唇间滑落。
他向后倒去。
重重地摔在泥水里。
他的眼睛还睁着，直直地望着天空。
天空是灰色的，飘着黑色的烟尘。
在那最后一刻残留的意识里，他仿佛看到了那个熟悉的、总是阴沉着脸的连长，正站在不远处的树林边，对他招手。
“头儿……”
他在心里默念了最后一句。
然后，一切归于虚无。