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黑市拳台的血腥味混着汗臭，像层黏腻的油，糊在萝耶的旧盔甲上。
甲片的缝隙里还嵌着昨天的血痂，被汗水泡得发涨，蹭着皮肉有点痒，像有小虫子在爬。
他抬臂挡开对手的勾拳，肘部撞上对方肋骨，闷响里，反手一拳砸在那人颧骨上——骨头裂开的脆响，像踩碎了块冻硬的泥巴，混着对方的闷哼，在嘈杂的拳场里格外清晰。
台下的赌注声像群聒噪的乌鸦，有人把铜板往台上扔，“哐当”砸在他脚边，滚出很远，停在个穿破布鞋的小孩脚边。
那孩子梳着歪歪扭扭的辫子，盯着他腰间的酒壶，眼睛亮得像藏了星星，手指无意识地抠着补丁摞补丁的衣角。
弯腰拾起扔在角落的披风时，腰间的两个酒壶撞在一起，发出“哐当”的轻响。
左边的锡壶瘪了块边角，是上次被人偷袭时用它挡刀撞的，里面装着烈酒，是从北方冻土运来的烧刀子，酒精度数高得能点燃，喝下去像吞了团火，呛得人喉咙发疼，烧心似的；
右边的青瓷壶是完整的，壶身描着缠枝杏花，去年杏子熟时亲手酿的，用的是萝拉斯特旧园里那棵老杏树的果子，加了三层杏花蜜，蜜一样的甜，是池妍总念叨的味道。
他记得去年酿这酒时，池妍蹲在旁边看，指尖沾了点酒液，咂咂嘴说：“等明年花开，就能喝了吧？”
“萝爷又赢了！”穿皮靴的黑市老板叼着烟，烟蒂烫了手指也没察觉，慌忙甩了甩手，递来沉甸甸的钱袋。
铜子儿在里面叮当作响，撞得袋底的补丁都鼓了起来，线头松松垮垮地吊着，眼看就要散开。
“这是第两百三十七场了吧？你到底在等什么？”老板往地上啐了口烟丝，“这钱够你在城外买个带水井的庄园了，何必在这泥里滚？”
萝耶没说话，只是扯开锡壶的木塞，往嘴里灌了口烈酒。
火烧火燎的液体滑过喉咙时，灭门夜的火光又在眼前炸开：萝拉斯特庄园的雕花木门被巨斧劈开，木屑飞溅中，老主人把半张牛皮地图塞进他怀里，银质怀表“哐当”砸在他脚边，表盘裂了道蛛网状的缝，指针永远停在凌晨三点。
“带着它活下去，”老主人的血溅在他脸上，滚烫的，混着铁锈味，顺着下巴滴进衣领，把里面的麻布都染成了深褐，“别让仇恨吞了心，我们萝拉斯特的人，骨头要比仇恨硬，脊梁要比城墙直。”
三百年了，他像块被仇恨腌透的腊肉，在黑市的泥沼里滚打。
拳头打肿了就往冰水里泡，冰水混着血沫子，冻得指节发僵，捞出来时指缝里还结着冰碴；
伤口发炎了就撒把晒干的蒲公英，白色的绒絮沾在血上，疼得龇牙咧嘴也不吭气，只是咬着牙往壶里灌酒。
每次打赢，都找个没人的角落，对着锡壶喃喃：“少主快出现了，我快找到她了。”
怀里的半张地图被体温焐得发烫，边角磨得发毛，露出里面的麻线，上面的藤蔓纹和梵尔卓特庄园书房里那把青铜钥匙的纹路，像两只纠缠了百年的蛇，死死咬着彼此的尾巴，谁也不肯松口。
有次他对着月光展开地图，发现藤蔓的尽头，竟和池妍药箱锁孔的花纹隐隐相合。