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第五十九章血仇誓约（四）(第1/2页)
树上挂着东西。...
尸体。一具一具，吊在树枝上，用绳子，用布条，用藤蔓。绳子是麻的，灰白色的，长满绿色的霉斑。布条是从衣服上撕下来的，灰褐色的，打着补丁。藤蔓是从地上扯的，干枯的，灰扑扑的，像一根根晾干的肠子。
尸体在风里轻轻晃，像钟摆，像秋千，像一串被挂在屋檐下的风干肉。他们的脸上蒙着灰，灰是灰白色的，厚厚一层，像盖了一床被子，像蒙了一块白布。他们的嘴张着，黑洞洞的，像在喊什么，像在叫什么。他们的眼睛——有的睁着，有的闭着，有的半睁半闭。睁着的那些，瞳孔扩散了，放大到整个眼眶，黑漆漆的，像两口枯井，像两座坟墓。闭着的那些，眼皮塌陷了，凹进去，像两个坑，像两个洞。
凌墨站在树下，仰着头。
一百八十三个。陵村全部的人口，一百八十三人，连村头那户王寡妇家刚出生三个月的婴儿，也挂在最矮的那根树枝上，裹在襁褓里，襁褓是红色的，红得像血，红得像花。婴儿的脸是灰白色的，嘴唇是青紫色的，眼睛闭着，像睡着了，像在做梦。
村长挂在最高的那根树枝上。他的驼背还在，背上那些兽角还在，短的像笋尖，长的已弯曲如羊角，灰褐色，表面粗糙有纹路。他的三尺长的手臂垂在身侧，手指微微弯曲，像在数什么，像在抓什么。他的脸上有笑，那笑从嘴角扯开，扯到脸上，扯到眼角的皱纹里，扯得满脸的褶子都在抖。那笑——像他送凌墨走的那天，站在村口，三尺长的手臂抬起来，朝他挥，嘴里说：“能回来，就回来。”
凌墨的眼前，浮现出那天早上的画面。暗红的天光从云层缝隙漏下来，照在那些人身上——那些畸形的、扭曲的、不像人的身体上。驼背的，长角的，多臂的，歪脖的，皮肤灰黑的，眼睛血红的。他们挤在一起，站成一片沉默的阴影。老村长站在最前面，弯着腰，驼背上长满兽角，三尺长的手臂拄着拐杖。他抬起头，脸上皱纹堆叠，两只眼却还清亮，盯着他，说：“出门在外，记住三件事。一，活着。二，别忘本。三，能回来，就回来。”
能回来，就回来。
他回来了。可他们——不在了。
凌墨的双腿，当场如失了魂般，跪在地上。
那跪，不是慢慢跪，是像被人抽走了骨头，“扑通”一声，膝盖砸在地上。石板上被他跪出两个坑，石渣子扎进膝盖里，扎得皮开肉绽，血从膝盖上渗出来，顺着石板往下淌，淌到树根底下，被树根吸进去，像在喂一棵死去的树。他的身子往前倾，双手撑在地上，十根手指抠进石板缝里，抠得指甲盖翻了，血从指甲缝里渗出来，和膝盖上的血汇在一起，在石板缝里流成一条细细的红线。
他盯着树上的尸体，右眼里的泪流干了，眼眶干得像两口枯井，干得像龟裂的河床。左眼里的圆月停了，定在那里，一轮完整的、血红的、发光的圆月，像一只眼睛在黑暗中睁开了，像一扇门在深渊里打开了。
他想起父亲。父亲站在村口，挥着那只细瘦的手臂，朝他挥手。“爹等你回来。”父亲蜷缩在桌角，头低着，胸口一个窟窿，窟窿里塞满蜘蛛网。
他想起张小满。张小满那两颗头一齐望着他，嘴里喊着“等你回来”。张小满躺在地上，肚子瘪了，两颗头颅，一颗脸朝上，眼睛睁着；一颗脸朝下，埋在胳膊弯里。
他想起李嫂。李嫂驼着背，背上那两支小手朝他挥。李嫂趴在地上，背上那两支小手蜷缩着，掌心里攥着一颗糖。
他想起村长。村长三尺长的手臂抬起来，朝他挥。“能回来，就回来。”村长吊在最高的树枝上，三尺长的手臂垂着，脸上还挂着笑。
一个一个亲人的身影在眼前浮现，像走马灯，像皮影戏，像一场永远不会醒的噩梦。他们从记忆里走出来，从那些发黄的、模糊的、快要褪色的记忆里走出来，站在他面前，冲他笑，冲他挥手，冲他喊“等你回来”。
凌墨跪在地上，额头抵在地上，冰凉的青石板贴着他的额头，像一只冰凉的手，像一句无声的安慰。他的嘴唇贴在地上，贴在那条他亲手挖出来的、流着血的、细细的红线上，张开嘴，喉咙里发出一声——
不是哭。是嚎。是从胸腔最深处、从丹田最底部、从灵魂最核心的地方，挤出来的一声嚎。那声音不像人发出来的，像狼，像鬼，像被压在石头底下几百年的什么东西终于翻了个身。
“啊————！”
那一声嚎，在村口炸开，撞在树上，树的枯枝“咔嚓咔嚓”断了好几根，砸在地上，砸起一团团灰；撞在墙上，墙上的泥皮“啪”地掉了一大片，露出底下黄得发黑的土坯；撞在石板上，石板“咔”地裂了一道缝，从树根一直裂到他膝盖底下，像一道闪电，像一道伤口。
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那一声嚎，把天上的云都震散了。暗红的云层被撕开一道口子，露出底下一层青灰色的天，那青灰是干净的、纯粹的、没有一丝杂色的，像一块洗了无数遍的旧布，像一张从没写过字的宣纸。光从云层裂缝里漏下来，青灰色的，落在他身上，落在他头上，落在他跪着的膝盖上，落在他撑在地上的手指上，落在树上那些吊着的尸体上。
那光——没有温度。冷得像冰，冷得像水，冷得像从地底冒出来的阴风。可他感觉不到冷。他什么都感觉不到了。他只感觉到疼——不是身体上的疼，是心里头的疼，是骨头缝里的疼，是魂魄里的疼。那疼从心口炸开，炸到四肢，炸到指尖，炸到发梢，炸得他整个人都在颤，像筛糠，像打摆子，像被雷劈了以后还没死透的人。
他跪在那里，不知道跪了多久。太阳从东边升到头顶，又从头顶往西边滑。云层裂开的那道口子，从一道变成两道，从两道变成四道，从四道变成八道，像蜘蛛网，像龟裂的河床，像被锤子砸过的玻璃。青灰色的光从每一道裂缝里漏下来，落在他身上，像无数只手在摸他，像无数张嘴在亲他，像无数个鬼魂在跟他说——别哭了，我们在这儿，我们没走。
三足跳鼠从他肩膀上跳下来，落在地上，三只脚着地，“噗”的一声轻响。它蹦到树下，仰着头，盯着那些吊着的尸体，黑豆似的眼睛瞪得溜圆，耳朵竖得笔直，胡子一颤一颤。它蹦到最近的那具尸体下面——那是王寡妇家的婴儿，裹在红襁褓里，挂在最矮的那根树枝上。跳鼠蹲在婴儿正下方，仰着头，盯着那张灰白的、闭着眼的小脸，盯了很久。然后它低下头，用脑袋拱了拱地面，拱出一个浅浅的坑，把脸埋进坑里，不动了。
凌墨从地上爬起来。不是慢慢爬，是像一棵被风吹倒了很久的树终于被扶起来。他的膝盖在抖，手在抖，浑身上下都在抖，可他站着，站在树下，站在那些吊着的尸体下面。他抬起头，盯着村长，盯着那张还挂着笑的脸。
“村长。”他的声音沙哑得像砂纸磨石头，低得像从地底传上来的。“我回来了。”
他伸出手，解下村长脖子上的绳子。绳子是麻的，灰白色的，长满绿色的霉斑，在他手里碎成粉末，灰从他指缝里飘下去，像骨灰，像纸钱。村长从树上落下来，他伸手接住，把村长抱在怀里。村长很轻，轻得像一捆干柴，像一袋棉花，像一个纸糊的人。他抱着村长，走到树下，把他轻轻放在地上。
然后他转身，解下第二具尸体。第三具。第四具。第五具。
他把每一具尸体从树上取下来，一个一个地抱下来，像抱孩子，像抱宝贝，像抱这世上最后一点念想。他把他们放在地上，排成一排，头朝北，脚朝南，面朝上。一百八十三个，整整齐齐，像睡着了一样。
他跪在地上，开始挖坑。
他没有用工具，用手。十根手指插进泥土里，往外刨。泥土是硬的，干裂的，像石头，像铁板。他的指甲盖翻了，血从指甲缝里渗出来，把泥土染成暗红色。他的手指磨破了，皮肉翻卷，露出底下白森森的骨头。他不管，他继续刨，一捧一捧地往外挖，像一只刨土的狗，像一只掘地的鼹鼠。
坑越挖越大，越挖越深。他从下午挖到傍晚，从傍晚挖到深夜，从深夜挖到黎明。月亮升起来，暗红的，挂在树梢上，像一只流血的独眼。月光照在他身上，照在他那张被泪水和泥土糊满的脸上，照在他那双血淋淋的手上，照在他左眼里那轮缓缓旋转的圆月上。
黎明的时候，坑挖好了。长三丈，宽两丈，深六尺。他把尸体一具一具抱进坑里，头朝北，脚朝南，面朝上。他把父亲抱来，放在最中间；把小满抱来，放在父亲左边；把李嫂抱来，放在父亲右边；把村长抱来，放在最前面。他把那一百八十三个乡亲，一个一个摆好，像摆一盘棋，像摆一幅画。
他跪在坑边，开始埋土。
他把那些挖出来的土，一捧一捧地填回去。土从他指缝里漏下去，落在那些灰白的脸上，落在那些闭着的眼睛上，落在那些张着的嘴上。他把他们的脸盖住，把他们的身体盖住，把他们的手和脚盖住，把他们的畸形的、扭曲的、不像人的身体，全部盖住。
土填平了。他把土拍实，拍得平平整整，像一张床，像一面镜子。他从储物袋里摸出一块陨石碎片——那块从魔渊带出来的、灰白色的、死寂的陨石碎片——插在坟前，当墓碑。他用手指在陨石上刻字，一笔一划，刻得深深的，刻得死死的：
“陵村一百八十三位乡亲之墓。不孝子孙凌墨立。”
他刻完最后一个字，把手指上渗出来的血抹在碑上，抹在每一个字的凹槽里。血渗进石头里，字变成了暗红色，像血写的，像泪染的。