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振作起来。奶奶的人生走到了终点，而你的，才刚刚开始。”
寻惑放下勺子，双手捂住脸，肩膀微微颤抖，闷闷的声音从指缝里透出来。
“温老师……我、我感觉我好像没那么伤心……可是我不知道……为什么现在要哭……”
温枕秋的目光落在他颤抖的脊背上，沉默了片刻，才说道：
“会哭，是正常人都会有的情绪反应，我母亲去世的时候……我也很难过，但是人总得向前。哭不代表懦弱，它只是正常人该有的一种宣泄。”
他的语气很轻，却又带着某种奇异的说服力。
寻惑点点头，把碗里混着眼泪的炒饭全都吃完了。
温枕秋站起身，收拾好空了的饭盒，放回保温袋。
“既然吃完了，我就先走了。”
他拿起袋子，看着寻惑：“明天我可不会再给你带饭了。记得自己按时做饭吃，照顾好自己。”
寻惑抬起头，用力眨了眨酸涩无比的眼睛，重重地点了点头：
“……我知道了，谢谢温老师。”
温枕秋抬手，揉了揉寻惑有些乱糟糟的头发，转身离开了。
他的身影很快消失在院门外。
寻惑独自站在安静的客厅里，良久，才缓缓抬手，碰了碰刚才被揉过的头顶。
那里似乎还残留着一丝温热的触感。
胃里被温热食物填充的饱胀感异常清晰，甚至有些撑得难受。
不同于奶奶在世时，总是一边尖锐地辱骂他，一边把冷掉的饭菜塞给他吃。
温枕秋带来的这份饱腹感，反而让他胸口更闷，更难受。
一种更加复杂，也更加陌生的情绪，后知后觉地翻涌上来，堵在胸口，让他呼吸困难。
他皱着眉，抬手按住钝痛的心口。
自己刚才的眼泪，究竟是因为悲伤？
还是因为……喜极而泣？
他分不清。
第47章温老师的过往
温枕秋陷在梦里。
这次的梦不再是阳光与水汽交错的矛盾空间。
时间被粗暴地拖拽，倒退回某个脆弱的节点。
他变回了八岁的身体，骨架细小，穿着笔挺的白衬衫，站在空旷得令人心慌的灵堂里。
空气里弥漫着香烛的刺鼻气味。
正前方，黑白的遗照上，女人的脸妆容精致，嘴角抿着，看起来格外严厉，眼神透过相框玻璃，依旧像鞭子一样抽打在他身上。
那是他的母亲。
一个将“体面”和“优秀”镌刻成人生信条，并用它们作为刑具的女人。
梦的触感具体。
指尖仿佛还能回忆起琴键冰冷的触感，以及长时间练习后，指腹红肿破皮的刺痛。
耳畔回响着女人尖利的声音。
“全年级第一！必须！”
“笑！给我笑出来！让所有人都看看我教出来的儿子有多出色！”
皮带抽在背上的闷响，关进漆黑储藏室后无边的死寂和潮味，还有身上那些隐藏在衣服下新旧交叠的淤痕……
所有感官记忆汹涌而来，几乎将他溺毙。
父亲呢？
那个沉默寡言，入赘进来后，在母亲面前总是矮了一截的男人，此刻正对着遗照抹眼泪，肩膀抽动。
他的悲伤看起来真实而浑浊。
小小的温枕秋站在一旁，看着照片，又看看哭泣的父亲，心里盘旋着一个巨大的困惑。
她死了。
那个会因为他考了第二就罚他跪在钢琴边一整夜的女人。
那个会因为他微笑弧度不够标准就拧他胳膊的女人。
那个用他的“优秀”作为勋章别在自己胸前，却从不肯给他一个纯粹拥抱的女人……
她死了。
这不是……好事吗？
父亲不是也常在深夜，听着主卧传来的叱骂，沉默地一根接一根抽烟吗？
葬礼结束后的某个晚上，父亲带着一身酒气，红着眼睛抓住他细瘦的肩膀，声音嘶哑地质问：
“你为什么……为什么不哭！你妈妈死了！你为什么不哭？！”
八岁的温枕秋被摇得头晕，他抬起头，清澈得不含一丝杂质的眼睛直视着父亲崩溃的脸，认真地问：
“我为什么要哭？”
他